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Y'a rien à faire, rien à dire, et surtout rien à voir
Dans ce monde où l'on invite pas à prendre part
Pour ce qui n'est qu'une commune histoire
Et où chacun peut crier: " y-en-à-marre "
Bien drôle de vécu que cet étrange sentiment
Que tous, dans notre ego, ressentons profondément
Et ce fardeau que l'on n'ôte pas facilement
Devient une barrière, ainsi chargé cruellement.
De cet engagement, qui paraît bien si dérisoire
Telle une bataille, d'où l'on attend un espoir
A chaque combat, l'âme est de nouveau une passoire
"Serais-je , moi, cette poire?"
D'où vient donc cette indéfinissable impression
Qui a elle seule est plus forte que toute pression
Où à chaque moment, broyé par cette meule
Malgré la foule, on se sent bel et bien seul.
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